ИЗ ЦИКЛА "ПИСЬМА СЕВЕРНОГО ПОХОДА"

(1988)

ТРАССА НА БАНГКОК

Дым от очагов,
Мягкая роса,
Стадо облаков,
Поле без конца.

Мы летим вперед
В хаосе огня.
Теплый дождь идет,
Синие края.

Грязь из-под колес,
Двигатель стучит,
Обгоревший мост,
Радио молчит.

Сквозь огонь и дым
Рвемся на Восток, -
Именем чужим,
Трассой на Бангкок.


***
Мы движемся вспять по чужой колее.
Судьбу лихорадит. Россия во мгле.
И снова сошлись в мертвой схватке века,
И все мы живем в ожиданье звонка.

МАРШ ПОСЛЕДНЕЙ ВОЙНЫ

Знамена вверх! Примкнуть штыки!
Замрите у окна!
Идут солдаты - высоки,
Стройны, красивы и крепки -
Последняя война.

Мир - хижинам! Война - дворцам!
Разрушим старый мир!
Оковы зла сорвем, как хлам,
Потом вернемся по домам,
Закатим буйный пир.

Во имя радости - сметем,
Испепелим врагов,
По их земле пройдем огнем,
И день победы будет днем
Сверкающих штыков!

Полки уходят на Восток.
Вибрирует окно.
А эхо? Грохотом сапог,
Тяжелым грохотом сапог,
Знакомым грохотом сапог
Откликнется оно.

ПОСТСКРИПТУМ

Трещат костры. Я оказался здесь,
В походном стане, вроде бы случайно.
Я шел, как все. Прошло уже лет шесть
Как мы в пут. А цель осталась тайной.
Оставлен дом. Никто не ждет меня.
Укутан в плащ военного покроя,
Молчу и грею руки у огня.
Неполный час до полного отбоя.
Так в чем же цель похода? Этот мир
Неясен, как идея в миг рожденья.
А ночь молчит. И Орион-вампир
Вцепился в небо. Будет пробужденье,
Придет рассвет. Нас словно где-то ждут.
И компас, как двухлепестковый клевер,
Погонит наш отряд в далекий путь,
И поутру мы двинемся на Север.

MEMENTO MORI

Опять гремят барабаны!
Бегут разъяренные тигры
В края исступленных сражений,
В пустыни ночных мятежей,
Где глупая перспектива
Играет со всадником игры -
Безумные игры смерти,
Бесстрашия и миражей.

Пытаясь пробиться к свету
По крохотному проходу,
Себя приносили в жертву
Во имя своих сыновей.
За право парить над страхом,
За шанс обрести свободу
Миллионы лишились жизни,
Оружия и друзей.

Как вы нам понятны, былые
Великие страстотерпцы!
Убийство - всегда убийство,
Тем более - из-за угла.
Вы умирали от пули.
Мы - от разрыва сердца.
И мутное время глотало
Поверженные тела.

ПРОЩАНИЕ НА ПОЛЬСКОЙ ГРАНИЦЕ

На земле и щедрой, и скупой,
Что из рук переходила в руки,
Мы стоим одни. Над головой
Реет ожидание разлуки.

В беловежской дремлющей траве
Мы оставим мишуру гордыни.
Я прощу Лжедмитрия тебе,
Ты простишь мне выстрелы в Катыни.

Будет все - теченье бурных рек,
Быстрых лет извечное круженье...
Время гонит прочь недобрый век.
Moj kochany czlowiek, do widzenia!

***
А дальше что? Подъезды, фонари,
Трамваи - как нечищеные клетки.
Глотаешь одинаковые дни,
Фасованные горькие таблетки.
Ты пьешь вино, как кислоту Каро,
Вздыхая между терпкими глотками.
Твои стихи написаны в метро,
И ты не расстаешься со стихами.

ДРУГУ

Придут дожди...
С.К.

В тот самый день, когда придут дожди,
Вернутся к нам опальные вожди.
Их имена - Любовь и доблесть. Скоро
Наступит май, ударит мирный гром,
И по бульварам мы с тобой пойдем,
Вдыхая гул машин и вечных споров.

Случится ли гражданская война?
Откуда и куда идет страна?
За что твой друг погиб в Афганистане?
Да, в этом мире каждому свое:
Поэту - строки, всаднику - копье,
А смерть - врагу. Так сказано в Коране.

Дай, Боже, не дожить до сорока!
Нет, не подпишет слабая рука
Бессильных слов немого завещанья.
Мы сгинем, как опальные вожди,
Когда придут свинцовые дожди,
Забыв произнести слова прощанья.

ТРУДНЫЕ ВРЕМЕНА

Ветер подул, и настали
Трудные времена.
Года разлук и печали.
Каменная стена
Тянется на километры,
Даже вершины гор
Загнаны в сети ветра.
Медленный разговор
На три извечные тем -
Деньги, любовь, война...
Мы забываем, где мы.
Трудные времена!
Помни - нас ждут у цели,
Там, где горят костры,
Где вековые ели
Сдержанны и мудры.
Век - наш работодатель,
Мы не обманем век.
Надо шагать, приятель,
И не ложиться в снег.
В небе ночных рапсодий -
Огненная луна.
Верь - они на исходе,
Трудные времена!


ЗА ЧАС ДО РОЖДЕСТВА

Мерцают фонари,
Но в городе темно.
Извечный ход реки
Надолго скован льдами.
Уходит старый год.
Январь не за горами,
И мокрый снег летит
В открытое окно.
Опять пишу письмо.
Я - в северном походе.
Его исход известен
Лишь Богу и судьбе.
Уже в который раз
Из-под пера выходит
Забытая строка:
"Я помню о тебе".